11 maio 2010

Come com pressa e fastio
Etapa compulsória
Processo desgastante e fútil
Como alimenta o escravo a fornalha do trem

Sem controle de trilhos ou estações
Tempo sequer de parar à janela
Paisagens de relance
Os cigarros que fuma,

O gosto amaro do sarro
São prenúncios?
Inexorável bituca

Assim vê o tempo, disperso como fumaça
Abstração de sentidos efêmeros
Convergindo ao inconcluso termo

Um comentário:

A Macaúba disse...

"E você me fala entre dentes: poeta bom, meu bem, poeta morto"